La muerte de Atila

Oye Juan, a tu perro  lo atropelló un auto.  En su borrachera Juan no comprendía bien lo que su hermano le decía.

- ¿Dónde está, dónde está Atila?

- Lo enterramos en el parque

Tambaleando, Juan salió corriendo hacia el parque. No tardo en hallar la tumba y le fue fácil escarbar la tierra. Todavía no estaba del todo frío ni rígido. Lo besó y abrazándolo se lo llevó de vuelta a su casa. Se compró una botella de ron y se encerró en su cuarto con su perro. Hablándole y llorando estuvo toda la tarde hasta que ya de noche, salió a comprar otra botella de ron.

- Te hubiera llevado conmigo y nada habría pasado, nada habría pasado

­ Juan, Juan, qué haces Juan. Estás loco hijo, ya está muerto

- No, no lo está, sólo está dormido.

Con su nueva botella y más cigarros Juan seguía echado con su perro. Bebiendo, hablándole, llorando…

Al día siguiente, luego de dormir muchas horas,  Juan despertó con su perro en los brazos. Ya estaba bien tieso y frío y empezaba a hincharse y a oler mal. Su madre esperaba afuera.  

- Juan, hijo, abre. Tu perro ya está muerto

Juan lo miró largo rato y se dio cuenta que era cierto. Se levantó, cogió su sabana y se lo llevó de vuelta al parque. Reabrió el hoyo y con mucho cuidado depositó el cadáver del perro. Sus lágrimas se perdían en la tierra mientras dos amigos lo miraban y brindaban por Atila.

- Salud, muchachos, por mi perro.  

- Salud, Juan, por Atila